42

42 hoje. Mesma idade com que Elvis morreu. Se Elvis tivesse morrido, é óbvio. Nem novo, nem velho. Mais ou menos. No meio do caminho (espero). Experiente. Maduro. Homem feito. Pronto. Ok, vá lá, semi-pronto. Afinal, pronto mesmo nunca se está.


Vivi pra caramba. Me falta outro tanto. Mas estou quite. É. Estou quite com meu passado e quite com meus sonhos. Não consegui tudo o que queria, não sou tudo o que gostaria. Mas tô bem legal. Me perdôo. Me aceito. Me curto.

Fico mais reflexivo que contente em aniversários. Não gosto que cantem parabéns. Mas recebo de bom grado abraços, beijos, palavras. Fico meio sem graça e olha que é difícil eu ficar envergonhado. É sempre assim, todo ano. Sou virginiano. Mas não acredito em horóscopo. Tampouco em religiões. Não acredito em muita coisa. “Homem de pouca fé”, diz um amigo. Homem de muita sorte, digo eu. Sou afortunado. Bem humorado. Feliz.

E sigo tentando fazer da vida uma coletânea de alegrias, pequenas e grandes. E aproveito para dizer o quanto é bom viver ao lado de quem faz eu me sentir assim. Renovado.





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