Será um chuá?

Tá bom, o Brasil ganhou. 3X0. Mas continua sem empolgar. Antes da partida, comi lasanha, bebi cerveja e o não-futebol apresentado foi quase tão eficiente quanto um Dormonid na veia. Lutei bravamente para manter os olhos abertos até o Juan cabecear para o primeiro gol do Brasil aos 34 minutos. Na verdade, o gol não foi uma surpresa. Por conta dessas “maravilhas” tecnológicas em que há diferença na velocidade do sinal para quem TV a cabo, TV digital e TV aberta, meus vizinhos me antecipam o desfecho da jogada a qual estou assistindo. Ou seja, como um vidente, grito gol antes dele acontecer.


Mas ainda tenho outro vizinho que recebe o sinal depois do meu. Ou seja, nem preciso de replay. E meu grito de gol ganha eco.

O Brasil está dando sorte com os adversários. A Copa tende a ser um CHUÁ para nós. Ou seja, Chile, Holanda, Uruguai e, na final, Alemanha ou Argentina, que são as duas únicas boas seleções nessa Copa.

Se a decisão for um inédito confronto entre Brasil e Argentina em finais de copa do mundo, será o dia em que a Terra vai parar. Será o duelo dos titãs. Deus e diabo na terra do sol. Lembrando que Dios é Maradona...

Torcida declarada

Hoje, minha torcida vai para esse sorriso.

Dos deuses

O pódio do Grande Prêmio da Europa de Fórmula-1, no circuito de Valência, na Espanha, foi o início de um domingo difícil para os ingleses. O piloto alemão Sebastian Vettel ficou na primeira posição, com os ingleses Lewis Hamilton e Jenson Button, respectivamente em segundo e terceiro.

No futebol, assisti ao duelo entre alemães e ingleses como convém tanto a uns como a outros: bebendo cerveja. A Alemanha voltou a ser aquela que impressionou na primeira rodada da Copa, com contra-ataques rápidos e letais. E como joga bola o tal do Oezil, o Mágico de Oz.

Embora a vitória alemã tenha sido totalmente merecida, o placar dilatado de 4X1 não fez justiça aos ingleses, especialmente ao Lampard, que além de não ter um gol seu validado, mandou outro tiro no travessão.

O gol que a Inglaterra fez, mas o juiz, em erro grotesco, não marcou, quando o placar ainda estava em 2X1. O gol poderia ter mudado a história da partida. Não entendo porque a Fifa resiste tanto a aceitar o uso de recursos eletrônicos para auxiliar a arbitragem ou mesmo para ter árbitros atrás dos gols. Mais que tolerância, parece apologia ao erro.

No entanto, hoje especificamente, os deuses do futebol fizeram justiça tardia. Na prorrogação da final da Copa de 1966, o juiz validou um gol inglês em que a bola não entrou contra a mesma Alemanha O mundo dá voltas...

Se os leões devorarem as zebras, como é a lógica da cadeia alimentar africana, os melhores jogos desta Copa serão, prematuramente, nas quartas de final: Alemanha X Argentina e Brasil X Holanda. Em termos de futebol, tudo o que vier depois daí será um anticlímax. Hoje mesmo contra a Inglaterra, eu já torcia pela Alemanha. Secar a Argentina será fácil. E, antes disso, torcerei por uma improvável vitória mexicana contra o time de Messi. Mas torcer para o Brasil eliminar a Holanda será sofrido. Já disse antes que, pelo conjunto da obra, pelos serviços prestados ao bom futebol, a Holanda merece há tempos levar um caneco mundial. Antes de encarar o Brasil – que deve vencer o Chile – a Holanda deverá passar pela Eslováquia, deixando lágrimas nos belos olhos das minhas queridas amigas. Desculpem, meninas, mas a vida é assim mesmo. Não fiquem tristinhas...

Ontem, colonizado que sou, estava torcendo pelos EUA contra Gana. Virei-casaca depois do segundo gol de Gana. Vocês sabem, eu pego amizade fácil e fiquei sensibilizado por Gana ainda ser a única seleção africana que permanece na Copa. Na verdade, o que me motivou mesmo foi o fato do gol ter sido um ato de bravura, força e resistência. Se o atacante Gyan tivesse escolhido cair no chão como preferem fazer os jogadores brasileiros, Gana não teria marcado. E o zagueiro americano Bocanegra, deve estar se perguntando até agora porque não lhe deu um empurrão mais forte.

A TV mostrou que Mick Jagger estava nos estádios tanto ontem na derrota americana, como hoje, na derrota dos ingleses. Ô sujeito pé-frio! É o que sempre digo: Keith Richards é que é o cara!

Eu quero 2 a 1

Zero a zero é a cara desse time do Brasil. Apenas três chances criadas em todo o jogo. No lugar do Kaká, entrou o Nulo Baptista, que não atrapalhou ninguém, nem os portugueses. E assim, o melhor da partida, foi a soneca por ele induzida.


O jogo da seleção foi tão chato que me lembrou aquela música do Djavan, “...insiste em 0 a 0, eu quero 1 a 1...”

E quero dizer que, na suposta briga entre o Dunga e a Rede Globo que os boatos atribuem a uma tal entrevista exclusiva que ele teria se recusado a conceder à Fátima Bernardes, eu torço pelo empate. Mas que não seja zero a zero.

No mundinho fashion, azul é uma cor démodé. Les Bleus e Azzurra, que decidiram a última Copa, foram eliminados logo na primeira fase. Assim como os Bafana Bafana anfitriões que vestem as mesmas cores dos Banana Banana do Dunga.

Pena que minha boca continua maldita e a Dinamarca, com sua selecionadíssima torcida, também volta para casa cedo demais. Tudo bem, a fila anda, e, pelo menos durante as oitavas, eu vou estar no meio da torcida da Eslováquia. As duas aí da foto são minhas mais novas melhores amigas. Mas eu nem sei os seus nomes.

A chance de ficar calado

Bastou eu elogiar a seleção da Alemanha que ela perdeu para os conterrâneos do Pet. Ainda bem que, pelo menos, as torcedoras da Dinamarca continuam com tudo em cima. Ô boca! Acho que vou elogiar a Argentina agora. Ou Portugal, que hoje meteu sete na Coreia do Norte e na sexta encara a filial.

O Brasil não deu as costas para o marfim e venceu quase convencendo. Já dá para usar verde e amarelo em tons mais vivos e não pastéis. O time do Drogba foi uma decepção. Jogaram pouco e bateram muito.

O Fabuloso Luiz Fabiano fez um golaço, mas usou o braço e eu não gosto de gol roubado nem do Flamengo contra o Vasco, que dirá da Seleção. Já o Kaká não usou o braço, mas deveria. Se era para ser expulso, que fosse merecidamente. Aliás, por que na coletiva nenhum jornalista perguntou ao Dunga por que não tirou o Kaká depois dele ter tomado o primeiro cartão amarelo e a expulsão ser iminente?! O marfinense que se jogou no campo, levando as mãos ao rosto, está concorrendo ao Oscar de melhor ator coadjuvante. Com relação ao Elano, eu, que nunca fui a favor da sua convocação, dou a mão a palmatória.

O Dunga bancou o Zangado na entrevista após o jogo e interpelou, cheio de marra, um jornalista, além de balbuciar palavrões. Uma atitude pequena. Ou melhor, anã. Cala a boca, Dunga e, claro, cala a boca, Galvão. Aliás, por qué no te callas, Chávez?

Dito isso, me calo. Não sem antes lamentar a derrota da Suíça para o Chile.

E não sem abominar as vuvuzelas. Acredito piamente que barulho e falta de inteligência caminham juntos. O que leva esses sujeitos que não passaram da fase oral a ficar fazendo um esporro horroroso no ouvido das pessoas civilizadas?! Há um componente sadô-masô em tocar a vuvuzela. Qual é a graça dessa imbecilidade? Diz aí, meu caro vizinho. Ou melhor, cala a...

Lama rejuvenesce

Depois de um produtivo dia em um congresso sobre empreendedorismo e sustentabilidade, fomos relaxar jogando bola. Com tantas peladas na Copa, a nossa não faria tão feio.


O resort tem campo gramado, tamanho soçaite, trave com rede, refletores para a partida noturna. A princípio, perfeito. Mas como havia chovido forte de manhã, partes do campo estavam muito enlameadas, onde a bola não corria e os pés afundavam. Para piorar, o gramado era organicamente adubado, se é que me entendem.

Pensa que nos intimidamos? Ao contrário, os marmanjos peladeiros entre 20 e 50 anos, nos divertimos como moleques de 10. Rejuvenescidos pela lama. Alguns não trouxeram chuteiras e jogaram descalços, mas ninguém deixou de correr, cabecear, cair, dar carrinho e se levantar fedendo a estrume de vaca.

Jogo futsal semanalmente, como desajeitado pivô, mas no campo maior e considerando o cansaço, quis jogar de beque da roça ou zagueiro plantado. Em função do adubo, devo dizer, modéstia às favas, me plantei e cresci rápido para cima dos atacantes adversários.

Depois de hora e meia, a pelada acabou em 5x5, com todos os jogadores imundos e fedorentos. Felizes, na boa. Na merda.

Hoje à noite, tem jogo de novo. Mas já sei que não terá a mesma graça. Está sol.

Peladas & vestidas

Concluída a primeira rodada da Copa, com um monte de peladas e pouquíssimos gols, o que temos de bom é o seguinte: o futebol da Alemanha e as torcedoras da Dinamarca.


Gostei também da vitória da Suíça sobre a Espanha, por razões ancestrais. Não sou Wirz à toa.

Brasilzinho

Enquanto era executado o hino da Coreia do Norte (República Popular Democrática só pode ser ironia, né?), um de seus jogadores chorava copiosamente, numa demonstração exacerbada de patriotismo. Mal sabia eu que, durante o jogo, eu também teria vontade de derramar muitas lágrimas. De raiva.

No primeiro tempo, com uma preguiça baiana e sucessivos toquinhos laterais improdutivos, o Brasil foi um time de Zinhos.

Ao contrário de mim, minha mulher adorou o primeiro tempo. Dormiu o tempo todo e não houve vuvuzela, morteiro ou caca de Kaká que a despertasse.

Na hora do intervalo, mudei de canal para o Multishow para assistir ao programa “Na hora do intervalo” que apresentava ótimos comerciais de automóveis. Quase não voltei para o jogo.

Mas sou masoquista. Só isso explica eu assistir à partida com a narração do rrrrrrrrrrrrrridículo Galvão Bueno. É que, confesso, gosto dos comentários do Falcão e do Casagrande.

Na segunda etapa, o time melhorou muito e foi ruinzinho. Eu já estava quase torcendo para a Coreia do Norte. O Brasil levou espantosos 55 minutos para conseguir fazer um gol e, quantas vezes assista ao replay, tantas eu pensarei que o gol do Maicon foi pura sorte. O Elano fez um belo segundo gol e, na sequencia, saiu de onde nunca devia ter entrado: do time. No final, conseguimos levar um gol dos coreanos. Por sinal, um gol bacana, em jogada rápida de contra-ataque.

O time da Coreia do Norte é tão ruim quanto o ditador daquele país. É um monte de Kim, Cha, Jong, Hong, Kum, Pum, Guk que jogam um futebol impronunciável.

Por enquanto é isso. E isso é quase nada. Vamos em frente, vencendo sem jogar. Domingo, no segundo round da Copa, teremos a droga do time versus o time do Drogba.

Hoje

Tô namorando.

Primeiros passos

No dia 9 de junho, Mirelle Siqueira publicou no blog “13 anos depois” um belo post em homenagem ao aniversário do marido Léo. Intitulado “Eu escolho você”, o texto tinha como mote o momento exato em que sua vida muda.

Mirelle cutucou os leitores para que contassem ali suas histórias de amor. Instigado, não resisti e, nos comentários, escrevi o que segue, no maior espírito só love que precede o Dia dos Namorados:

"Sou carioca, mas morava em Brasília havia sete anos. Vim ao Rio para o show do Pearl Jam em dezembro de 2005. Na véspera, fui tomar um chopp despretensioso com um antigo amigo e sua mulher. Ele me disse que uma amiga da mulher dele e outras duas meninas que eles não conheciam nos encontrariam no bar.

Quando chegamos ao bar em Laranjeiras, eu disse ao meu amigo: “Só falta ser aquela mesa ali, olha só que gata aquela mulher”.

Era a mesa e era a mulher. Tereza. Uma das amigas da amiga da mulher do meu amigo.

Naquela mesma noite, disse a ele: eu vou casar com essa mulher.

Na noite seguinte, eu a levei ao show comigo.

Dez meses depois deixei Brasília e nos casamos no Rio."


Vai lá e conta a sua história também. O amor é lindo.

ps.: A foto que ilustra este post foi tirada pelo meu amigo, com o celular, na saída do show do Pearl Jam. Acho que ele intuiu que era preciso registrar aquele nosso momento histórico.

Amarelaranja

Futebol como metáfora da vida desperta paixões, etc & tal, blá, blá, blá que já sabemos. Assim como a vida, futebol não é um troço justo.

Se fosse, vários canecos estariam em outras mãos. Por exemplo, em 1950 não teria havido o Maracanazo e o Brasil, anfitrião, teria erguido a Jules Rimet pela primeira vez. Em 54, a Hungria de Puskas bateria a Alemanha. Em 66, o Portugal de Eusébio teria chegado à final e ficado com o título. O Carrossel Holandês de Cruyff em 74 e a Laranja Mecânica em 78 teriam sido bicampeões. E em 1982, aquele time espetacular montado por Telê Santana, com Júnior, Falcão, Sócrates e Zico, merecia mais do que qualquer outro ter sido campeão do mundo.

Os dois vice-campeonatos holandeses e a derrota do Brasil para Itália na Copa de 1982 prestaram um enorme desserviço ao esporte. O futebol bem jogado, bonito de se ver, involuiu a partir daí com seleções burocráticas, porém eficientes, triunfando.

Agora, a Copa faz um intervalo no ano de 2010 e os olhos do mundo se voltam para a África do Sul. Torço para o Brasil, apesar das discordâncias fervorosas com o Dunga. Mas meu coração futebolístico também bate forte pela Holanda.

É curioso. Não vejo ninguém detestar a Holanda. Ela é respeitada e querida por quem gosta de futebol. Guardadas as devidas proporções, a Holanda é como o América para os torcedores cariocas: o segundo time de todo mundo que não é, obviamente, holandês.

A kiss is just a kiss

Foto: AP

Nos últimos meses Sandra Bullock foi notícia porque faturou o Oscar de melhor atriz por sua performance em The Blind Side (Um sonho possível, no Brasil) – aliás, ótimo filme, comovente – e porque vieram à tona as histórias de adultério de seu então marido com uma stripper toda tatuada.


Neste final de semana, na premiação do MTV Awards, a Miss Simpatia sapecou um beijo em Scarlett Johansson e, claro, me matou de inveja. Ceninha típica para ser clicada e aparecer na mídia all over the world. Truquezinho barato. Madonna e Britney já fizeram isso anos atrás – e muito melhor.

E está aí a imagem sendo notícia e ocupando espaço em publicações nobilíssimas como este blog.

Duas mulheres (ou dois homens) se beijando na boca não deveria chocar mais ninguém, mas, por incrível que pareça ainda incomoda audiências mais conservadoras. Ok, ok, duas mulheres juntas é a fantasia masculina favorita. E acredito que também inspire um número significativo de mulheres. Mas penso que a explicação para a imagem correr o mundo esteja no fato de serem celebridades brincando de transgressoras.

No caso de Sandra, pode ter sido um pedido de “ei, vamos virar o disco?” aos tablóides e revistas de fofocas. Melhor falar de um beijo do que separação.

Ou então, não foi nada disso. Foi tão somente uma manifestação espontânea de afeto. Às vezes, um beijo é só um beijo. Uma delícia sem teorias de botequim.

Pelo rés do chão

Em seu texto intitulado “A vertigem de sobreloja”, publicado no caderno Prosa & Verso em 5/6/2010, o crítico literário José Castello comenta o livro “O espalhador de passarinhos”, de Humberto Werneck, Edições Dubolsinho.


Garimpei do texto passagens muito elucidativas sobre o ofício do cronista. Como parcela significativa dos leitores deste blog também escreve seus próprios blogs, compartilho as sábias palavras de Castello:

“(...) Às vezes é irônico, outras é até mordaz, mas nunca abdica das coisas do mundo. Só quem atribui um grande valor à vida desenvolve a atenção sutil que ele tem. Só escreve boas crônicas quem aceita as nuances da existência. O bom cronista despreza os grandes temas e prefere as migalhas oferecidas pelo cotidiano. Prefere se elevar e voar, a agarrar e prender.

(...)

Mesmo sendo o gênero do Eu, a crônica não é o lugar da exibição e do triunfo. Penso em Rubem Braga, de bermudas e chinelos, tratando de seus passarinhos, na contramão da fama literária. Falhar: eis tudo que um cronista deve saber. Werneck, ele mesmo, admite: ‘É sabida a minha incompetência para administrar o que quer que seja, a começar por mim mesmo.’Não o gênero da glória e da empáfia, mas o gênero da delicadeza e do fracasso. Um gênero, enfim, do humano. Cronistas são homens que aprendem a olhar. Homens que praticam o que Humberto Werneck chama de ‘olhares que iluminam’.

A crônica, ele nos mostra ainda, é uma ‘viagem prazerosa e vadia’ pelo rés do chão. Viagem rasteira e serena, sem preparativos, nem agendas. E quando voa – e voar faz parte também de sua natureza – o cronista imita Seu Fernando, o pai de meu amigo baiano, para quem o próprio vôo é mais importante que o destino. O cronista não vê o que os outros não vêem, mas o que os outros, mesmo vendo, desprezam”.

Sobre cachorras e poetas

Estive ontem à noite na Livraria Argumento para o lançamento de “Mulher Perdigueira”, novo volume de crônicas de Fabrício Carpinejar, editado pela Bertrand Brasil. Aproveitei para comprar também o "www.twitter.com/carpinejar", onde ele reúne em livro os aforismos em 140 caracteres que vem publicando na internet.


Na dedicatória autografada em meu exemplar, ele generosamente escreveu: “Para Leandro, que sabe manejar um verso e atacar. Beijo, Carpinejar”

Agradeço. É bom ter esse reconhecimento de um escritor a quem admiro muito.

Mas, exceto na literatura, para mim, não "quero uma mulher perdigueira, possessiva, que me ligue a cada quinze minutos para contar uma ideia ou uma nova invenção para salvar as finanças, quero uma mulher que ame meus amigos e odeie qualquer amga que se aproxima. Que arda de ciúme imaginário para prevenir o que nem aconteceu. Que seja escandalosa na briga e me amaldiçoe se abandoná-la. Que faça trabalhos em terreiro para me assustar e me banhe de noite com o sal grosso de sua nudez. Que feche meu corpo quando sair de casa, que descosture meu corpo quando voltar. Que brigue pelo meu excesso de compromissos, que me fale barbaridades sob pressão e ternuras delicadíssimas ao despertar. Que peça desculpa depois do desespero e me beije chorando".

Caro, me basta o livro, que ontem mesmo comecei a ler. Prefiro outras raças.

Altíssimo nível

Eu sou um pacato cidadão honesto da classe média. Não compro produto pirata (nem um mísero DVD) e pago imposto de renda e todos os demais, diretos e indiretos.


Daí vem o seu presidente afirmar, em discurso realizado na noite de 31/5, no encerramento do Seminário de Alto Nível da Comissão Econômica para América Latina (Cepal) – aliás, que “alto nível” auto-elogioso é esse?!

- “Tem muita gente que se orgulha de dizer: "No meu país, a carga tributária é de apenas 9%"; "No meu país, a carga tributária é apenas 10%". Quem tem carga tributária de 10% não tem Estado! O Estado não pode fazer absolutamente nada. Está aí, cheio de exemplos para a gente ver. É só percorrer o mundo para a gente perceber que exatamente os Estados que têm as melhores políticas sociais são os que têm a carga tributária mais elevada. Vide Estados Unidos, Alemanha, França, Suécia, Dinamarca. E os que têm a carga tributária menor não têm condições de fazer absolutamente nada de política social.”

A carga tributária brasileira é uma das maiores do mundo. Ela sim é de alto nível. Mas o que temos está muito aquém do que o poder público oferece à população desses países citados.

Senhor presidente, sinceramente, eu não tenho problemas em relação ao imposto que pago. Tenho em relação ao que recebo do governo. De todos os governos. O seu e o de seus antecessores. Nas esferas federal, estadual e municipal.

Ensino de qualidade nas escolas públicas, rede de saúde, saneamento, bons serviços públicos, menos burocracia, sistema judiciário ágil e eficiente, segurança pública, estradas e ruas asfaltadas com um mínimo de decência, previdência oficial, malha de transportes, etc etc etc.

Enfim, absolutamente tudo que depende do alto imposto que nós brasileiros pagamos para gerar o tal Estado forte e funcionar bem, não funciona a contento. O Estado é forte para arrecadar, mas fraco para realizar.

O problema não está do lado de cá, dos pagadores. Está do lado dos gestores e prestadores de serviço. Do seu lado, portanto. Do lado da turma de “alto nível”.

Tabacaria

E já que falamos em cigarros, não conheço poema com melhor começo do que este.

"Tabacaria

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo".

Fernando Pessoa